Кошки и совы

Актуальна для любителей выездов на соревнования.

Идеальный выезд. Сказка

 

           

( Небылица дальше) )

 

Однажды летом была у нас в школе практика. Класса после восьмого. Всего-то пару часов поучаствовать в столпотворении - и ты уже на заслуженных каникулах.
Очередным местом прохождения практики стала библиотека. Она у нас, надо сказать, была крохотная, малопосещаемая, только и делала, что выдавала побитые учебники и принимала назад уже совершенно дохлые. Так что заходили туда только детишки из началки - да и то ради магазина канцтоваров, где в ту пору продавались сокровища - круглые, сияющие, никогда не надоедающие фишки с покемонами.
Библиотека накануне отоварилась новыми пособиями. Школьный учебник - такая вещь, у которой никогда не будет канонического варианта. Всегда учебники будут переиздаваться, покуда есть на свете педагогика и мода. И родители будут весь август сломя голову носиться по книжным в поисках книги именно такого года, и дети будут путать параграфы, а в сущности русский язык останется русским, химия - химией, с некоторыми погрешностями.
Так вот, закупили нам книжек. Красочных прописей, глянцевых задачников, хрустящих пособий. А те, другие, вовсе еще не старые учебники решено было отправить в макулатуру силами практикантов. К черному входу подъехал пыльный грузовик, работа пошла.
На лицах детей поначалу держалось выражение хищного удовольствия: вот она, физика, сейчас я ее... И книга летела, наполовину разорванная, через борт грузовика с матами, улюлюканьем и другими первобытными восторгами. Только мстили-то, как оказалось, не книге, и уж никак не Ньютону с Архимедом, а банально - физичке, на которую все равно еще года два смотреть в классе.
Удовлетворив жажду крови, практиканты немного успокоились и стали рассматривать, что уничтожают. Выяснилось, что в топку отправятся не только устаревшие учебники, но и масса художественной и научной литературы. По чьей-то прихоти, почему-то.
Нет, понятно, что связки нераспечатанного "Сына Тарзана" никто не жалел. Кроме непропорционального голема на обложке, призванного изображать Тарзана-младшего, книга ничем не привлекала. Некоторые, правда, все равно забрали по экземпляру домой - поржать.
Но что-то было просто страшно отдавать на сожжение. Книги по истории, атласы, контурные карты! Что-то, а очертания Байкала вряд ли меняются с каждым годом так, что школьникам просто необходимо за ними следить. А история древнего мира? Занимательные расказы, любопытные исследования? За что-то и почему-то, а скорее потому, что доход от макулатуры превышает долю ответственности за убитые книжки. Убитые в то время, когда домашний компьютер был редкостью, интернет - сказкой.

А я тогда сохранила пару книжек, совершенно случайным образом выделив их из потока, шедшего через мои руки в недра самосвала. Среди них совершенное чудо - И.Фридрих, "История письма". В твердом переплете, с картинками и фотографиями на глянцевых листах.
Вот она, до сих пор стоит на полке, одна их немногих выживших. Постараюсь хранить ее всегда.

Давайте сразу и по-честному. Ничего я путного не видела в Иркутске, не успела, к сожалению. Будем говорить общо.

Приехали мы рано что но московскому, что по нскому, что по иркутскому временам. Нас, еще качающихся от фантомного чух-чух-чух, усадили в автобус и привезли в унылую гостиницу. Да и не гостиница она даже, а первый этаж крайнего подъезда жилого дома. Обосновались, отдав по 600 рублей с рыла былобызачто. Глядь - а в соседних номерах проживают наши знатоки, уже хозяева, уже в тапочках и с полотенцами на плечах ("А душ у нас здесь, и можете взять чайник").
Только порадовались встрече, только поглядели мультики про Гуффи на одном из двух работающих каналов, а уже пора на игру.
Игра происходила в каком-то печальном ночном клубе, где, судя по обоям из фото, бывали и Димабиланы, и Звери различные, что не прибавило клубу эстетичности.
Клуб хоть и ночной, но играли мы днем. И мы - это не молодежь, падкая на дэнс и транс, а триста человек интеллектуалов (мех, мясо, кровь с молоком, мозжечок так из косточки в косточку и переливается). Все это не сломало алгоритм охранников, которые аккуратно осмотрели нас, проверили на наличие металлов, а пуще всего - на наличие с собой еды. Отставить жрать в клубе. Мясо на стол. Шоколад из карманов. Бутылки на снег.
Правда, есть баги и у секьюрити. Например, если провериться у одного из них, а второму сказать, что тебя проверили, можно без проблем пронести немного минералки. Но это - не победа над охранническим менталитетом, это только маневр.
*Не все, однако, так плохо, как описано выше. На команду все же выдали по пол-литра колы (о_О), а на обед выпускают, можно сбегать в торговый центр за снэками и поглотить их на улице*
После основной игры, первых двух туров, которые описывать не буду, всех потянуло на приключения. И мы решили отыграть еще один тур еще одной игры. Для этого надо долго ехать, а потом долго идти, зато мы увидели город, его часть, его хвостик, одну только запятую его предложения.
Ночью первого дня отмечали, видимо, успехи дня второго. Отмечали не бурно, хотя и не вяло, как подобает интеллектуальной быдло-элите (нужное подчеркнуть). Об этом тоже умолчу, потому что механизм не нов и довольно хорошо отработан.
Город Иркутск особенно не терзал мое воображение. В нем есть что-то от наших старых районов в центре, а есть что-то от живописных казанских развалин. Может, мы приедем еще раз, посмотрим на него получше, а пока - домой, пора домой.
Главное - побыли вместе, играли, играли, играли - за одно это повяжем счастливую ленточку на дереве Иркутска.

И вот сижу я перед вами, как рухнувший с дуба дятел. Рухнула удачно - вокруг хрустко и мягко.
Вокруг фотографии, накопившиеся за долгое время. Я их сортирую и кропаю, а потом отхожу подальше от экрана и любуюсь. А потом смотрю чужие фотографии и пригорюниваюсь, но это уже не суть, потому что сейчас моржа большой, и чукча довольный.
И чукча презентует вам пару килограммов отобранных (не отборных) фотографий, прослоенных рассказиками.
Предвкушаю пустоту в комментариях. Но чем больше о них думаешь, тем пустее, а я все-таки буду верить в лучшее. Запостив очередное, буду разуметь наличие читателя с неясным ликом, который потянется, потянется, да и прокомментирует.

Это - по дороге в/из Иркутска. Имели место: простаивание в тамбуре, празднование ДР Маши, тихие радости и приятные прогулки по перрону. Вот:

Всего четыре дня в дороге. Тридцать часов туда, тридцать обратно, чуть-чуть Иркутска. Неописуемая, но требующая описания поездка. Попробую дефрагментировать, чтобы самой разобраться во всем, что было.

Поезд туда.

За что люблю плацкарт, так это за то, что никогда не ездила в купе. Сравнивать не с чем, выбора нет, дорога не дальняя, переживем. В путешествие, чтобы жизнь медом не казалось, брать надлежит самое объемное и скоропортящееся. Лучше, чтобы оно протухло, потекло или не влезло. А потом...

Опаздывать на поезд и представлять, что будет, если ты не приедешь. Ждать прибытия поезда с воодушевлением люмьеровских времен. Усаживаться на свои боковые полки, обонять тряский вагонный сон, хрустеть пакетами, звонить домой, не распаковывать вещи до выдачи белья. Неудобно переодеваться, сравнивать тапочки, улыбаться, когда поезд тронется. Улыбаться, потому что теперь уже точно едем...

Все хотят спать ночью в поезде, он тих, угрюм и не располагает ни к чему другому. Особенно если свет отключили, и соседи вздыхают тяжело и выразительно. Все хотят спать - и никто  не идет. С нарастающей громкостью вспыхивают разговоры, разговоры, пока чей-то упрек не сведет их на шепот, пока кто-то первый не уйдет на свою полку.

Поутру первым проснется кто-то - и обнаружит, что все еще дрыхнут, уляжется обратно. А при втором пробуждении обнаружит, что буквально все проснулись раньше, а санитарная зона, уж конечно, в самом разгаре.

Ничто не бывает таким расплывчатым по времени и объему, как поездной завтрак. К чаю идут бутерброды, к бутербродам печенье, к печенью чай - благо его всегда много. Тут дело не в еде, а в традиции. Традиция завтракать, которой можно пренебречь на твердой земле, в поезде также свято соблюдается, как Доширак, карты или зубная щетка с уже надавленной пастой. Тут все понятно, тут все по Гришковцу.

Тамбур киснет в тумане, в соседнем блоке кричит чье-то дитя, мимо твоей головы проносят емкость с кипятком, прибегая при этом ко всем приемам канатоходца-двоечника. Можно играть в карты, можно читать книги, можно грызть недогрызенное. Поезд не обещает ничего нового. Поезд стар и не терпит нововведений. Так что жуй свой беляш, а когда отыграем эту партию, пойдем спать.

И только невидимые разговоры у окна, и только незаметные взгляды за чаем, и только подгитарные песни всей толпой... И только.
И столько.

Написала в предыдущем сообщении:
Дома так холодно
И воды горячей нет...

Это, конечно, проблема, но я не ожидала такого вот совета (в комментариях):
"Элитная черная магия ... заклинания, зомбирование, заговоры, привороты, порчи. Обучение черной магии."

ужас=)

   Путь к авторскому кино вымощен благими замыслами режиссеров, которым, как известно, грамота вредна.
   Однажды нам сказали, что стихи - это такой же набор символов, как и проза, только жестче отформатированный. А всё, что написано текстом, может считаться сценарием и имеет право на экранизацию. Эта мысль-паразит и привела нас в один прекрасный день в мою комнату для съемок феерического малобюджетного кино. Нас - это: меня, автора; Вано, сценариста, режиссера и оператора, а местами даже продюсера; Димаса, человека нетривиального; а также Шишкина Е., выполнявшего функции Режиссера с Рупором. Предварительное обсуждения сценария по аське не дало результатов, если не считать концепции: это будет всякий бред. Ну, это я знала и без концепции.
   И вот с утра тилилинькает домофон, из динамика слышатся голоса ржуще-всхлипывающие. Верный настрой на съемку дан. Чуть погодя на пороге комнаты появляется Вано вооооот с такой пыльной оконной рамой. Проворачиваю в голове страшное видение, как он тащил этот облупленный анахронизм со своего У-черта-на-рогах района. Но я недооценила этих креативщиков - они просто шли мимо ремонтируемой школы и попросили у охранника разрешения слямзить раму, которая всё равно никому не нужна.
  Когда уже в комнате все успели обсудить и напугать кошку, оценить дизайн рабочего стола и просмотреть все возможные фотографии, началось обсуждение. Но тут же заглохло, потому что я решила посмотреть "Дашу-следопыта", этот поглотитель мозга от канала "Никелодеон". Какое уж там обсуждение. Ребята принялись подпевать и подыгрывать не совсем адекватным персонажам мультика. Какое там развитие дошкольников - этот шедевр надо показывать только взрослым технарям, которые не ждут от жизни хорошего. Как вам такой вот такие диалоги:
Даша на экране: - Вы видите лисенка Жулика?
Парни перед экраном: - Дааааа!
Д: - Где же он?
П: - Вон, за деревом, я его вижу!!
...
Д: - Куда же нам идти теперь. Мост - ворота - Большая Красная гора. Мы прошли через мост. Куууудааа мы пойдем теперь?
П(хором): - Ворота!!!
   В общем атмосфера сложилась двусмысленная. Вдобавок из аппаратуры оказался под рукой не так чтобы очень хороший фотоаппарат и дефектная лампочка-прищепка, которую всё же пришлось держать Мастеру по свету (он же автор). Сценарий был одобрен всей съемочной группой. Правда, тут была загвоздка - сценарий должен как-то соотноситься с текстом стихотворения. Вот незадача, подумали мы, но тут же нашли себе оправдание. В тексте есть слово "снятся". Аха! Вот вам и неоднозначность восприятия. Кому что снится? А снится нам трава-трава. К тому, в тексте есть еще слово "снег". А в коробочке есть белый порошок, в данном случае - зубной, из которого мы и решили строить миры. Согласитесь, белый порошок в любой форме - это чертовски элегантно и авангардно.
   Порошок был рассыпан на подсвеченном мутном стекле - и понеслось. То есть ничего не понеслось, потому что Шишкин Е. не мог не отметить, что ьелый порошок - это вам не жук начихал. Это надо разделить на символическе дорожки и скрутить символическе трубочки-косяки из бумаги, а потом устроить фотосессию на фоне всего этого. А то как же?..
  И то ли порошок был уж очень мятный, то ли идеи уж очень креативные, но дальнейший съемочный процесс прошел под лозунгом: "Да проканает!". Под несмолкаемый хохот. А замысел был богатый. Только представьте: Человек засыпает и видит сон, в котором чьи-то руки создаютмиры из белого снега, моря и горы, населяют эти миры живностью (в роли живности - мои машинки, совы и стеклянный дракончик), далее эта живность сама как-то шевелится и вообще существует. Руки Создателей переводят стрелки Часов, мир развивается, белый порошок меняет форму... А далее Человек посыпается и видит, что весь этот мир - всего лишь оконная рама на табуретке и куча уляпанных игрушек.
   Уж не знаю, как, но и эту нехитрую идею мы воплотили весьма расплывчато, хотя и не без оригинальности. И какие труды! Чего стоит только работа Димаса по качанию преса: он играл Человека, который спокойно откидывается на спину и засыпает. Откидывался он в три приема, и на каждом этапе это надо было фотографировать, а Димас тем временем кряхтел от натуги.
  Надо сказать - монтаж был замечательный. Вано сделал из этого набора несуразностей ролик, достойный просмотра. Кстати о просмотре. На первом показе я прямо читала в глазах зрителей: "Эээ, что это?", а также непомерный восторг по поводу белого порошка. Сами авторы подпрыгивали на стульях и краснели от хохота, когда творение серьезно и вдумчиво критиковалось знатоками.
   Но мы добились своего, хотя я даже не знаю, чего именно мы добивались. Нас обсуждали, всерьез и долго. Дядя с бородой сказал, что это вполне гармонично, интересно и вообще. Дядя в русской народной рубашке брезгливо поморщился на тему голоса чтеца: мол, погано читаете. Чтец в лице меня не обиделся. Девушка с пирсингом в брови отметила излишнюю фиксацию кадра на бытовых подробностях интерьера, а по-русски: уберите этот постер с белкой. Мало того, наш фильм назвали анимацией, отбросив такие детали, как живой человек в кадре. Нам хлопали, нас хвалили, нас очень серьезно ругали, нас критиковали и награждали за участие!.. И над всем этим витала муза авангардного кино - Сивая Кобыла.
   Много ли надо мастеру: оконная рама да коробочка белого порошка.  

Я её уже печатала. Мне просто нравится очень...
Девушки в автобусе (очень такие гламурные девушки) разговаривают голосами а-ля Литвинова+Заворотнюк:
- Ну вот ты прикинь... Я ему короче говорю. Ну, просто так говорю: "Ты похож на Мая Абрикосова из ДОМа-2". Ну вот чё в этом такого?!
- Да ничё...
- А он такой: "Да пошла ты, дура, вы все одинаковые!". И ушёл. Ну вот чё к чему?
- Да ваще...
Мне прямо так стало жалко парня...

Ещё случай с дискретки. Преподавательница пишет на доске какой-то набор символов про логические операции. 
- Это будет пси на фи... Конъюнкция пси эта... Или не эта? *в смысле буква "эта"* Потом пси... На фи... Эквивалентно... Импликация...
На каком-то этапе все вдруг замолкают. И тут голос с задней парты:
- Я понял, это заклинание!

П.С А у вас как дела?