![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
Уборка
Мне было чуть больше 16 лет на момент создания этого журнала. Кажется, я относилась к нему тогда неверно.
Казалось, это будет дневник с вкраплениями стихов и фотографий, записи о себе.
Это была ошибка.
Ошибка породила целую серию записей о моей внешности, учебе, разговорах с друзьями, прогулках, локальных шутках. И даже, что грустнее всего, об отношениях с людьми (друзьями, знакомыми). ("А у нас блины ноне. А к нам солдат пришел")
Хранить эти записи так же бессмысленно, как и подшивки детских каракулей. Смысл имеют стихи - они всё скажут обо мне, о моей жизни. Фотографии тоже. Некоторые события, вроде публикаций или ДР друзей. Статьи - потому что это оформленные мысли. Заметки.
И больше ничего не нужно. Никого не интересуют (и не должны) мои депрессии, болезни, тестирования и прогулки. За содержание этих записей стыдно не было - никакой особой откровенности, скорее, игра в откровенность, попытка прибавить журналу читателей. Может, попытка овладеть дневниковым стилем. Надо обладать большим человеческим и писательским талантом, чтобы интересно писать Дневники.
Я не имею права так захламлять. Даже ссылаясь на друзей, которым это может быть интересно, не имею права. Потому что такими вот мыльными пузырями я их не удивлю и не обрадую. Всё, что интересно знать обо мне - известно или будет известно. А потому - не хочу дневниковости.
Просмотрела записи с самого начала, удалила многое (лишнее).
Если кому-то из читателей чего-то здесь не хватает (или что-то мозолит глаза) - сообщите.
очень важное УПД: поняла. вот, что я не могла объяснить никому.
Я не умею писать настоящие дневники, потому что не могу говорить о себе откровенно простыми словами. Не могу описать то, что касается меня, публично и подробно. Ну или даже кратко, но в такой вот форме. И не смогу. В этом я уподобляюсь всем, кто вообще не ведет никаких дневников - бумажных, дайров, жж. С одним только отличием.
Говорить я хочу, иногда даже о себе, искренне, конечно. Иносказание дало мне много инструментов: стихи, заметки, статьи, фотографии даже. Это все я. Хотя, к счастью, не я одна.
Казалось, это будет дневник с вкраплениями стихов и фотографий, записи о себе.
Это была ошибка.
Ошибка породила целую серию записей о моей внешности, учебе, разговорах с друзьями, прогулках, локальных шутках. И даже, что грустнее всего, об отношениях с людьми (друзьями, знакомыми). ("А у нас блины ноне. А к нам солдат пришел")
Хранить эти записи так же бессмысленно, как и подшивки детских каракулей. Смысл имеют стихи - они всё скажут обо мне, о моей жизни. Фотографии тоже. Некоторые события, вроде публикаций или ДР друзей. Статьи - потому что это оформленные мысли. Заметки.
И больше ничего не нужно. Никого не интересуют (и не должны) мои депрессии, болезни, тестирования и прогулки. За содержание этих записей стыдно не было - никакой особой откровенности, скорее, игра в откровенность, попытка прибавить журналу читателей. Может, попытка овладеть дневниковым стилем. Надо обладать большим человеческим и писательским талантом, чтобы интересно писать Дневники.
Я не имею права так захламлять. Даже ссылаясь на друзей, которым это может быть интересно, не имею права. Потому что такими вот мыльными пузырями я их не удивлю и не обрадую. Всё, что интересно знать обо мне - известно или будет известно. А потому - не хочу дневниковости.
Просмотрела записи с самого начала, удалила многое (лишнее).
Если кому-то из читателей чего-то здесь не хватает (или что-то мозолит глаза) - сообщите.
очень важное УПД: поняла. вот, что я не могла объяснить никому.
Я не умею писать настоящие дневники, потому что не могу говорить о себе откровенно простыми словами. Не могу описать то, что касается меня, публично и подробно. Ну или даже кратко, но в такой вот форме. И не смогу. В этом я уподобляюсь всем, кто вообще не ведет никаких дневников - бумажных, дайров, жж. С одним только отличием.
Говорить я хочу, иногда даже о себе, искренне, конечно. Иносказание дало мне много инструментов: стихи, заметки, статьи, фотографии даже. Это все я. Хотя, к счастью, не я одна.
