Кошки и совы

Давно хотела вам рассказать одну историю, которая когда-то сильно повлияла на мою фрейдоустойчивую психику и сильно подорвала мою веру в людей.
Итак, история. Мне около 10-11 лет, не то 5, не то 6 класс одной средней общеобразовательной школы Новосибирска. У них была хорошая школьная традиция: наряду с научно-практическими конференциями для старшеклассников проводить конкурсы литературного творчества. Меня, как начинающую поэтессу, отправили туда. В тот же день, кстати, я должна была выступать на секции математики с докладом на тему математики в литературе, не будем вдаваться в подробности.
Начнём с того, что мой доклад по математике тогда раскритиковали напрочь, но идея всем понравилась. Невелика беда, что критикуют, но для меня, пятиклассницы, это было довольно большим событием.
Ладно. Пошла на литературное творчество. Отчитала там два или три стиха (тексты см. ниже), все хлопали, многим понравилось. В пятом классе я заняла первое место по школе. Все умилились, какая я юная, посюсюкали, забыли. Но на следующий год уже не проканало. Начнём с того, что учителя литературы, человека 3, в том числе и мой, объявили, что стихи это вовсе не мои.
Как?! Почему?! Шок, слезы, отчаяние. А они не верят. Просто упёрлись на своём и не верят. Тут всколыхнулась вся моя гордость: не верите - не надо, проверяйте меня, я докажу!
Тогда со мной провели целый комплекс следственных мероприятий, а именно:
1) Заставили принести черновик одного из стихотворений. Ну, я принесла, только там не было почти ни одного исправления, потому что писано было по вдохновению и без всякой техники. Ясен пень, не поверили.
2) Допрос с пристрастием. Кто твои родители, писали ли они стихи. Ну, я честно сказала, что стихи меня научила писать мама. Взяли на заметку.
3) Заставили написать стих прямо при них. Гы. Написала. Бред, но в рифму.
А потом всё-таки объявили, что это не моё, что это они встречали не то у Пастернака, не то у Магалифа, а я на это честно сознавалась. что Магалифа в руках не держала, а Пастернака ещё не открывала.....
Дальше было много слёз и унижений, нечего и писать о них. А кончилось тем, что они отобрали у меня все распечатки стихов. С тех пор я их и не видела.
Вот такая история.
ДАЛЕЕ ПРИВОЖУ СОБСТВЕННО ТЕКСТЫ (было бы за что бороться)
*****
Меня настигло с палкой вдохновение
И засадило, бедного, писать,
Не знаю, как начать своё творение,
Не знаю даже, как его назвать...
Но вот, ушло обедать вдохновение,
оно, наверно, не придет опять,
увы, мне жаль мое произведение, -
мне одному дано его понять.
И вновь проснулось творческое рвение,
когда я суп с картошкой поедал,
и вновь меня настигло вдохновение,
и я всю ночь без устали писал.
Затронул я проблемы мироздания,
Так сильно, что, наверное, решил,
Но или труден стих для понимания,
Иль я нести искусство в массы поспешил.
*****
На поле мышь картошкою объелась,
так что идти ей дальше не хотелось,
и если уж вам надо рыть картошку,
сначала отодвиньте мышь немножко.
На треугольник сверху мышь похожа,
в ведро с картошкой мы её уложим,
значительною частью урожая
упитанного зверя мы считаем.
Чтоб всё проверить, проведём расчёты:
зверь съел картошек десять, ровным счётом.
отдать его соседям не годится,
такая мышь самим нам пригодится.
*****
Подражание 19 в.

Эти вот цветы сухие,
что сейчас держу в руках,
Навевают ностальшию
о прошедших временах.

В них так живо узнаю я,
как когда-то сам я жил,
дни счастливые минуя,
ни секунды не грустил.

Как я жил, забот не зная,
средь веселой суеты,
постоянно представляя
мир любви и красоты.

Долго я молчал, взирая
На увядший тот букет.
Думал, жизнь моя такая -
в ней ни капли частья нет.

Ветер вдруг влетел бездомный
и мечту мою унёс,
оставляя мир холодный,
мир несчастный, полный слёз.